Al hueco de la curva
clavas tu lengua como daga
el ojo al abismo
y el pájaro a tu patio
                colección de matanzas cotidianas


Una copa de infancia
                amasa la tarde
El material construye
                        su pie en alto
el material construye
                        un interior que es
una soledad en la esquina
            la luna rodando las espaldas
                        calles que no saben reclamar
                        una historia que se les siente
                        en las rodillas

Construimos una pequeña luz
               que salió a besarnos al pasillo
volvimos a una calma
                         de mañana ritual
                                         en las ventanas